Por lo visto, el largo brazo del CNI se ha paseado por la cubierta del Alakrana:

–¿Están ustedes bien?

–¡De “p” madre, gracias!

Nuestros servicios de inteligencia es que son como Dios, están en todas partes, y llevan demostrándonos desde hace un horror que no se les escapa una, oye, salvo aquel señor, Roldán, algunos fondos reservados, la invasión de la isla Perejil, el atentado del 11-M y demás excepciones que, si me extiendo, ni siquiera podrían confirmar la regla. Por eso la señora vicepresidenta ha decidido tranquilizar los ánimos de los familiares de los secuestrados remitiéndose a los informes de la CIA a la española. Que, por cierto, no se llama TIA, porque no le cedió la patente el maestro Ibáñez.

Los familiares se sintieron tan reconfortados con la intervención de María Teresa, que decidieron salir el día siguiente a estirar las piernas por Vigo y Bermeo, gritando bajo la lluvia, mientras el Gobierno seguía deshojando margaritas: si, no, si, no… Las margaritas que deshojaba Defensa, estaban ya marchitas en el jarrón roto del despacho oficial de la señora ministra de la cosa. Cuando se prepara un ejército para hacer misiones de paz, cuesta un huevo, con perdón, reciclarlo en poco más de un mes para afrontar misiones de guerra. La margarita que deshoja Moratinos es sintética, teniendo en cuenta que los asuntos exteriores con Somalia son inescrutables. El poder judicial no se rebaja a deshojar margaritas, naturalmente, pero se ha puesto al fin a jugar a la oca: de Madrid a Kenia y tiro porque me toca, mientras el país soltaba un suspiro colectivo de alivio. Y el poder en el sentido más amplio de la palabra, que son Zapatero y diez más, como el Atletic fue una vez Iribar y diez amigos, ha estado jugando a la ruleta rusa.

Al Gobierno es que le ha cegado la zanahoria de la foto de la liberación. Han tenido más ambición y menos ingenuidad que Méndez Núñez, y han perdido mucho tiempo intentando traerse a la vez el barco y la honra. Pero, durante unas horas, Director, sonó en nuestras cabezas aquella canción de Serrat “si la muerte pisa mi huerto”, llegamos a pensar que el Índico podría convertirse en un dramático plagio del Mar Rojo y nos fuimos preparando para contestar a aquella funesta pregunta de Hemingway: ¿por quién doblan las campanas?